Na sacola

No momento em que você cai, nada aparentemente muda. Queda vertiginosa, espaço non sense. E ao seu lado, tudo aquilo que deveria estar exposto à luz, e fica escondido como num baú; lembranças boas e antigas, que confortam o peito em momentos de aflição, admitem sorrisos de nostalgia, e logo voltam ao desprezível lugar fechado a que submetidas - nude, pouco transparente; claustrofóbico.
E aí que então começa o movimento de quem saí na rua e sacoleja, e você não entende nada, mas enjoada sente aquela náusea de quem vai vomitar, enquanto só quer ver a luz, que é turva e não ajuda muito na verdade. Continua não compreendendo como foi parar lá, você que era antes flor iluminada pelo sol, em crescente companhia e cuidados, podada em defeitos e regada em sabores. Tão querida e vívida, e de repente, enclausurada. Quando te avisavam que essa hora chegaria, você continuava em direção ao sol, e os fones no ouvido, não entendendo que algum dia você poderia também ficar sem escapatória, e trancafiada em seus próprios pensamentos deturpadores, à mercê de alguém que nem ao mesmo boa vontade tem de deixar que você respire, e viva, e que gosta mesmo é de se sentir poderoso em deixar que você veja alguma luz do túnel, ocasionalmente - que na verdade é lanterna fantasiosa, e não virá nunca; pura ilusão que te alimentam. 
Tédio, nada para fazer, ideologias e teorias costuradas que rondam a mente, e voltam, nesse ciclo vicioso que é sacolejar aos cuidados alheios, e não te controle nenhum sobre o que se diz, ou faz, voz que sai e não é ouvida. Embrulhada tanto em papel, quanto o estômago, nesse caminho que é tortuoso e não se sabe nunca onde termina, às vezes você até sai e vê o mundo, porém na maioria das vezes é só sua infeliz presença nessa prisão voluntariosa que não a faz rasgar tudo e cair fora, voltar à tona com tudo, do nada. Cada vez menos, os raios do sol, o brilho da lua, alguma estrela que seja sua. E então é com todos esses afetos e porcelanas, algumas cartas e discos antigos, muito da sua alma que ficou perdida e precisa ser recolhida que você se toca que, na verdade também, tudo não passa de: um renascimento, uma preparação pra algo melhor que vem por aí e você sente, sua  intuição te diz que sabe. Labareda por dentro voltando a ser acesa, auto-estima recarregada, e cada vez mais o cuidado em ser melhor tanto pra você, quanto pro mundo, e planos sendo arquitetados, órbitas visitadas, cota de ressentimentos zerados. Uma nova visão de mundo e de rostos, interesses e gostos. Tudo que você precisava, não é? Caderninho de aprendizados ainda mais preenchidos, histórias para contar devidamente no seu lugar: escritas, papel passado.
Sem reparar, essa foi mais uma parte de um crescimento que parecia ser uma sacola no começo, e na verdade não passava de casulo. Quando vê, você nem ao menos cabe mais nesse mundo tão pequena, e mente tão fechada de onde era carregada, e tudo se iniciou. Sofrimento no começo, liberdade ao fim. Vontade cada vez mais voraz de desapertar desse alvéolo que foi bom, e hoje não merece mais abrigar toda minha feminilidade que se recuperou, e quer ganhar as ruas. Contudo, na hora certa. Que você sabe que é daqui a pouco, e prepara e mente, o corpo, e o espírito. E que quando chegar, num rompante aquilo que era inércia se transforma em vôo: lagarta que aprende e muda, um dia pelos ares voa. Pousando sobre quem quiser, e merece alguma perda que na verdade é prazer, de tempo. Intangível, livre, despreocupada, madura; borboleta que confundiu sacola com casulo, e o vento tirou pra dançar.


Para Drika Castro, uma amiga.